第九章：炮台的新生活
马蒂奇看了他一眼，把一块抹布递给他。保罗接过抹布，开始洗。他的个子矮，够不到水槽的底部，要踮起脚尖才能够到。
马蒂奇看着他，嘴角微微动了一下——那不是笑，但也不是不笑。
“你是个好孩子。”他说。
“我不是。我只是不想让别人太累。”
马蒂奇没有回答。他转身走出食堂，站在门口，点了一锅烟。
烟在晨风中散开，像一朵小小的、灰色的云。
莱奥带着保罗参观了炮台。
他们先看了那六门大炮。保罗站在炮管下面，仰着头，看着那些生锈的铁管，觉得它们像六只巨大的、沉默的眼睛。
“这些炮能打多远？”他问。
“最远的两千米。但打不准。”
“为什么打不准？”
“炮管变形了。老了。”
“为什么不换新的？”
“帝国没钱。”
保罗伸出手，摸了摸炮管。铁很凉，表面粗糙得像砂纸。他把手掌贴在炮管上，感受那些凹凸不平的锈迹。
“莱奥叔叔，”他忽然叫了一声。
莱奥愣了一下。“你叫我什么？”
“莱奥叔叔。您不喜欢吗？”
“不是不喜欢。是没人这么叫过我。”
“那我以后就这么叫。”
莱奥看着他，那双灰蓝色的眼睛里有一种奇怪的表情——不是惊讶，不是感动，而是一种说不清的、暖暖的、让人想笑又不好意思笑的东西。
“好。”他说。
他们继续走。莱奥带保罗看了弹药库、瞭望塔、营房、厨房，还有那张从仓库搬来的旧书桌。
“这是你的书桌。”莱奥说，“以后你就在这里做实验。”
保罗看着那张书桌。桌面有些坑洼，边角磨圆了，但很结实。桌上放着一盏煤油灯，旁边摆着几本从雅各布行李里翻出来的书。
“谢谢您。”
“不用谢。这是你的。”
保罗坐到书桌前，把那个电动机从口袋里掏出来，放在桌上。他看了看电动机，又看了看窗外的大海，忽然觉得，这个世界比他想象的更大、更复杂、也更值得活下去。
他拿起笔，在桌上铺了一张纸，开始画图。
画的是一个圆形的、带翅膀的东西。
旁边写着两个字：飞机。
维也纳，十月末。
伊洛娜在报社加班到很晚。韦伯走了，办公室里只剩下她一个人。她坐在贝尔塔曾经坐过的那张椅子上，面前摊着一堆稿纸。
她在写一篇新的报道。不是关于童工，不是关于女工，而是关于“离开”。
她写雅各布离开维也纳，写的里雅斯特，写那些因为害怕而背井离乡的人。她写道：
“维也纳是一座很大的城市。大到可以装下几百万人的梦想，也大到可以装下几百万人的失望。
有人来，有人走。来的带着希望，走的带着失望。
雅各布·科恩走了。他是一个犹太人，开了一家咖啡馆，咖啡很难喝，但他是个好人。他走不是因为他不喜欢维也纳，而是因为有人要杀他。
他只是一个开咖啡馆的。他做错了什么？
他什么都没做错。他只是没有说谎。”
她写完最后一句，放下笔，靠在椅背上。窗外的天已经快亮了。她写了一整夜。
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